El
amor tiene firma de autor en las causas perdidas. El amor siempre empieza
soñando y termina en insomnio, es un acto profundo de fe que huele a mentira.
El amor baila al son que le toquen sea Dios o el demonio. El amor es una guerra perdida entre el sexo y
la risa, es la llave con que abres el grifo de agua en los ojos. Es el tiempo más
lento cuando va de prisa. El amor se abre paso despacio no importa el cerrojo.
El amor es la arrogancia de aferrarse a lo imposible, es buscar en otra parte
lo que no encuentras en ti. El amor es un ingrato que te eleva por un rato y te
despoja porque si. El amor es dos en uno, que al final no son ninguno y se
acostumbran a mentir. El amor es la belleza que se nutre de tristeza y al final
siempre se va. El amor casi siempre es mejor cuando está en otra parte, luce
bien en novelas que venden finales perfectos. No te vayas amor que aunque
duelas no quiero dejarte. Si eres siempre un error, ¿por qué nunca se ven tus
defectos? Puede ser que lo que juzgo es otra cosa, no lo sé. Que a mi suerte le
ha tocado el impostor, tampoco sé. El amor es un ingrato que te eleva por un
rato y te despoja porque si. El amor es dos en uno, que al final no son ninguno
y se acostumbran a mentir. El amor es la belleza que se nutre de tristeza y al
final siempre se va. Y no te deja decir sin hacerte saber que se escupe hacia
arriba. Es sentarte a mirar pasar frente de ti es desfile mortal del cadáver de
todos tus sueños.
El amor es un ingrato que te eleva por un rato y te despoja porque si.
El amor es dos en
uno, que al final no son ninguno y se acostumbran a mentir.
El amor es la belleza que se nutre
de tristeza y al final siempre se va.
No hay comentarios:
Publicar un comentario